sintìtulo

Estoy muerta de amor Bonito
y llena de miedo,
pero fundamentalmente
Estoy harta de tu histeriquismo,
de esa puta costumbre
de irte de mambo con las cosas.

Hay días que no me hago problema,
que te dejo ser.
Pero hay días que no puedo y entonces qué?
¿Soy yo? ¿Sos vos? ¿Somos ambos?
¿Cuándo digo ambos, hablo de la potencial relación
o hablo de nuestras individualidades en competencia?


Sin embargo, como te digo,
Me muero de amor, Bonito, de extrañarte, de pensarte.
Aunque a veces te deteste y patalee
Y aunque a veces te crea conmigo
Y esté sola.